Нет ничего прекраснее на свете,чем муза возродившая поэта.
Поет он, или плачет где-то, в нем умирают остальные притязанья.
Колышет, возвышает его душу, стремится естество его наружу.
Все замирает в ожидании, очередного чуда рифмы, действа.
Безукоризненно возложатся куплеты и в этот миг, в нем наступает конец света.
Так плавно к горлу поступают, духа воспрядшие частицы,
Которые он вынул из своей груди десницей.
А крест, висящий жалким украшеньем, ожил, открытием двери,
Ключом он стал, к высотам смысла мирозданья и трепетному шепоту любви,
Творца, к своему хрупкому созданию, которое он наделил оковами судьбы.
Иди на встречу, вот твоя молитва, которую ты вновь, и вновь,
Приводишь к резонансу ритма чувств.
И ропот Вышний ты преобразуешь, рождая новый смысл нужд.
Тебя ничто не остановит, ты вечности отведал эликсир.
Всего глоток, дает тебе надежду, всего тебя, боится слово рок.
Спиралью света перманентной, в тебе струится Жизни ток.
Что толку взять остановиться и не переступить порог.
Творить — даровано нам свыше, жизни, единственный урок!