Нет ничего прекраснее на свете,чем муза возродившая поэта.

Поет он, или плачет где-то, в нем умирают остальные притязанья.

Колышет, возвышает его душу, стремится естество его наружу.

Все замирает в ожидании, очередного чуда рифмы, действа.

Безукоризненно возложатся куплеты и в этот миг, в нем наступает конец света.

Так плавно к горлу  поступают, духа воспрядшие частицы,

Которые он вынул из своей груди десницей.

А крест, висящий жалким украшеньем, ожил, открытием двери,

Ключом он стал, к высотам смысла мирозданья и трепетному шепоту любви,

Творца, к своему хрупкому созданию, которое он наделил оковами судьбы.

Иди на встречу, вот твоя молитва, которую ты вновь, и вновь,

Приводишь к резонансу ритма чувств.

И ропот Вышний  ты преобразуешь, рождая новый смысл нужд.

Тебя ничто не остановит, ты вечности отведал эликсир.

Всего глоток, дает тебе надежду, всего тебя, боится слово рок.

Спиралью света перманентной, в тебе струится Жизни ток.

Что толку взять остановиться и не переступить порог.

Творить — даровано нам свыше, жизни, единственный урок!