Я вижу белую листву,
Туман из прядей очерненных,
А мы, пытаемся вернуть весну,
И солнца теплоту, тех дней бездонных.

Все выжжено в саду дотла,
Высоких чувств ушли приливы.
Порою их находим, достаем со дна,
Выдергивая из глухой рутины.

Нам некого винить кроме себя.
Кому то боль рассудок затмевала,
А кто-то не готов терять себя,
Поэтому, ушла весна и не вернется никогда.

Да, будет лето, осень, а потом зима.
Мы ищем новое, пытаясь обрести себя.
Все будет: и печаль, и радость, и вина,
Не будет только трепета, который унесла весна…